Se abre una puerta....

No se que me pasa que tengo muchas ganas de gritar,
de sonreir y de sentir. Pueden ser las ganas de vivir, las ganas
de querer a todos los que me rodean, de cuidarles, de que ellos
lo hagan conmigo.

Hoy todo lo malo se acabó, hoy todo lo bueno tiene un principio.

Se que tuve un sueño
que aquel sueño olía a humedad, a grosellas, moras y a arándanos.

No recuerdo con exactitud lo que ocurrió,
se que mi vestido azul se enredó en tu espalda,
que mis manos se volvieron locas.

Se que hubo pasión, sentimientos, que yo respiraba
y estaba viva.

Lamento que fuera un sueño,
me alegro de dormir por fín.

Como bien dijo alguien...las cosas que caen al suelo no pueden caer más.
Por ello la situación tocó fondo, solo queda tirar para arriba y esperar que las alturas no den vértigos.

Hoy abriendo cajones, encontré varias notas.
Escritos que comencé a leer sin pausa. Eran sobre tí.
Hace tanto tiempo de ellos, que ni el olor a amor con los que los escribí gurdan.

Leyendo aquellas frases, la risa no cesa, la vergüenza no se esconde.
Con cada palabra recuerdo una acción, un lugar, un sentimiento.

El dormir contigo, el besarnos, el soñar, las canciones, las películas, el cielo sobre nosotros.
Recuerdo tu piel oscura, recuerdo tus ojos solo mirándome a mí.

Pero también recuerdo por qué lo decidí, por qué temriné, y por qué guardé todo ello en el cajón. Recuerdo los gritos, los lloros, las noches en velas preguntándome que hacía mal. Recuerdo vivir en la hipótesis de una relación feliz y abrir los ojos y saber que no avanzaba.

Hoy volví a guardar las cartas, por sí algún día alguien las querría leer y comprender por qué soy así.

Elena

Si cuento hasta 10 y mi corazón no sale corriendo,
volveré a creer en mi.
Diez...nueve...ocho....
A estas horas, Ivan Ferreiro me dice que la esperanza está muerta.Esta vez he conseguido apagar la radio antes de volver a encajar esa frase en mi vida.
siete....seis....cinco...
En este día, he comenzado a pensar, a recapacitar.....cuantas veces habré pensado en ello, psicoanalizarse es uno de los peores momentos, sabes que no debes actuar así, tienes todos los datos, todos los actos, las contestaciones a las preguntas, pero lo utilizas tan fríamente ante tía, te manipulas tanto, que ya no sabes quién tiene la razón; si aquella niña que solía mirar a los ojos, o la que se esconde tras el flequillo.
cuatro....tres....dos....
Acabo de cerrarme el pecho, he tirado la llave por la ventana, por miedo a que en el último minuto volviera a hacerme pequeñita. Algo se mueve....
uno....cero.

nada mejor que una canción...

No he buscado a nadie, llevo días buscándome yo
no quiero pensar en Madrid ni en su reloj.
Duermo por las tardes,
por las noches me invento su voz
En las sombras me veo al revés
en los libros me encuentro mejor

Estatua de sal prepara tu salto mortal
No te puedo calmar pequeño desastre animal

Pinto en los espejos personajes de ciencia ficción,
que escapan a su otra mitad sin pedirle permiso a el creador
Y ensucio recuerdos cuando echo la vista hacia atrás,
he mezclado en el mismo cajón mis historias, sus fotos y un plan.

Asco

Recuerdo el suelo del hotel, recuerdo las sábanas, recuerdo tus mentiras.
Siento como si lo hubiera vivido, porque mi cabeza no se lo deja de imaginar, tu mano recorriendo su espalda como si fuera la mía. Tus palabras dirigidas a mi en su oido.
Mientes tan bien, que no te echaré de menos, mientes tan bien....que me sabe a verdad.

Coraza

Se me derramó el agua encima de las palabras.
Todos mis pensamientos habían quedado borrosos, como si las lágrimas que no me atrevía a dejar caer por mis mejillas, hubieran inundiado mi cerebro.

Se suele decir que el que llora es débil, el que muestra sus sentimientos y no se muerde la lengua es un superviviente. Yo cuando quiero sobrevivir, primero, me escondo bajo las sábanas con una linterna, en busca de mi capacidad de reirme de mi misma. Creí tenerla, pero realmente la dejé abandonada el día que te permití entrar dentro de mí.

Ahora que quiero comenzar de nuevo, no se como desprenderme del traje de frialdad, me lo cosí en la piel. No se por qué lo hice, con el frío nunca llego a recapacitar.

Contarte todo sin decir nada

volví a hacerlo,
caí en la misma piedra.

Malditos zapatos

imperfecto

Hoy intenté despertarme, tan solo consistía en abrir los ojos.
Pero tenía tanto dolor dentro de mí que no quise compartirlo con nadie por temor a la incomprensión. Decidí ausentarme, perderme incluso hasta dentro de mí por si por un momento encontraba a esa pequeña jugando a ser feliz, sin mancharse las manos de falsedad, ni tiñiéndose el pelo de egocentrismo.

Esta mañana descubrí algo, distinto, en mí. No supe reaccionar, las manos dormidas no me permitieron parar la caida, los pies fríos, el corazón dejando de palpitar.

En la madrugada ocurrió, las sabanas movidas, el interior vacio y yo en la esquina, ausente, llorando,todo ocurrió en un instante, no supe reaccionar.

Me acordé de una fecha

Recuerdo mi aliento entrecortado, tus piernas liadas a mi espalda.
Todavía soy capaz de sentir esa risa que me hacía cosquillas en la oreja, pensé que podría tener eso todas las madrugadas. Creí que el sudor que resbalaba por mi espalda escribía en mi piel la palabra amor.
Esperaba a que te durmieras para observarte y decirte suavemente que te quería. Pero un día me desperté y al intentar rozar tu hombro, tu estabas de pie en la ventana.

Yo decidí encerrarme, acurrucarme, porque supe que vivía de hipótesis, de alas que se queman al intentar acercarme al sol.
Aún sigo esperando poder desligarme del pasado y desenroscarme, no se cuanto tardaré...



.

París

Calles en las que creí sentir que en otra vida fui amante y musa en un mismo retrato.
Lugares donde el corazón te estalla al cruzar la esquina.
Dijeron que allí iba a ser feliz; nada de eso tuve, nada de eso sentí.

Quizás ya no necesite París
la cuestión soy yo.

Clara

Clara era de piel pura, de ojos incandescentes y mirada perdida. Era de piedra, esculpida con trazos de belleza clásica, casi intocable, se pasaba las noches en vela llorando y guardando sus lágrimas en un tarro desde que fue consciente de que su madre murió dándole a luz; en aquél tarro sus lágrimas se convertian en sal. Lloraba inconsolablemente, a oscuras, con la intención de volver a formar su figura, lágrima a lágrima. No recordaba a su madre pero sabía que la escultura quedaría perfecta.

Clara pensaba que el amor era un suicidio. Un día andando entre la oscuridad de sus pensamientos, pudo sentir como su corazón lanzó un hilo invisible que atravesó media ciudad y comenzó a tirar de ella. Se había enganchado y fuertemente la arrastraba al comprás de otro latido. Cuando se atrevió a abrir los ojos y alzó la mirada, pudo descubrir que su imagen se dibujaba en dos grandes charcos azules. Por primera vez, Clara se encontraba en frente de otro ser, sin necesidad de salir corriendo y por primer y última vez Clara se enamoró.

Por un momento, pasó por su mente la imagen de ella corriendo con su pelo trigo lleno de azucenas por encima de grandes abismos, pero no pisaba el suelo, iba de nube en nube dibujando en el aire suspiros en forma de besos que buscaban ser capturados. Ante esta imagen, Clara desconcertada lloró, pero esta vez su lágrima se conviertió en azucar y sabía tan delicioso que áun conociendo la mentira en la que se adentraba a jugar, a pesar del teatro de papel que se iba a destruir ante sus ojos, lo saboreó y dejó que sus papilas gustativas imaginaran sueños infinitos donde ella recogía pedazos de su corazón, que por primera vez, era rojo, apasionado y tembloros.

Se creó una necesidad de saber de él, pero no tenía nombre, o por lo menos no importaba. Le importaba sus manos, su cuello, su pecho, su boca. Era la representación del amor en estado puro, sin necesidad de tener rostro, tenía todos; aquellos que se buscan, aquellos que se encuentran y aquellos que se sueñan. Abarcó todo lo que nunca conoció. Tenía la pasión, la fragilidad, la hermosura, mentira, los celos; todos los pecados. Nunca supo de dónde surgió y nunca supo como terminó todo.
Se necesitaban tocar para saber que estaban vivos; se besaban para mezclar sus almas. Se miraban los huesos, y observaban como el veneno, rápido y mortal se les metía; mientras temían que si se movian del instante en el que vivian, el hilo se partiría y dejarían de existir, dependían en uno del otro.

Y llegó aquella tarde, cuando los dos, sin hablarse, supieron que todo había sido nada y la nada había sido todo en un instante. Se mintieron tanto que sabía a verdad, respiraron el aire falso que alimentaba el riesgo y se amaban en mundos imaginarios, testigos de sus caricias.

Promesas

Solía decir que mi frase preferida del mundo era "Quiereme aunque sea mentira", hasta que de verdad me mentiste.
Albergaba tanta pasión. Mentir es uno de los actos donde uno pone todo su empeño en crear un teatro, y el querer es ese teatro donde uno se miente a sí mismo para no descubrir la realidad del otro.
Solía decir que me gustaba la pasión, hasta que la pasión me cegó hasta el punto de amarte y creer que era mutuo.
Solía decir tantas cosas, tantas promesas que me he negado a hablar por miedo a querer mentirme.

Solía sentir.

Cuándo decir adios

Hoy me costó decir adios. Te dejé olvidada en aquella esquina tovadía sin saber que haría contigo.
Tantas horas juntas, siendo ya parte de mí. Me dejaba guiar, mi cabeza solo asintía a tus actos.
Conocimos nuevas ciudades, nuevos caminos, atajos y pasadizos para redescubrirme con el paso del tiempo.
Siempre te dejaba allí al pie de camas ajenas, con cuerpos desnudos que a veces me daban más frío del que yo necesitaba desprenderme.
Siempre fuiste una escapatoria, me ayudaste a correr, a ir despacio y con mesura, a darme prisa cuando creí que no llegaba.

Y ahora mientras esucho a Nutini, y te veo en la esquina, esperando tu firme sentencia, creo que tu fuiste más fuerte que yo, que pudiste alcanzar nuevas metas pero que me temblaron demasiado las piernas.

Noviembre

Era ese mes dentro de mí, mientras tu, yo y el infinito como testigo, nos calábamos hasta los huesos de la fría primavera.
Yo te idolatraba, te creía valiente ante mis ojos, temiendo que en cualquier momento yo fuera solo un instante.
Pensaba que era noviembre mientras nos besábamos, mientras te miraba a los ojos y te acariciaba el alma. Pensé que era noviembre mientras dibujábamos imágenes en el aire.
Pero un día comenzó a brotar las flores y todo estalló.
Siempre los sentimientos son como las estaciones, transcurren, varian pero cada vez llegan más tarde y tardan en irse.

De puntillas

En esos tiempos ella seguía siendo mi compañera.
Fueron tiempos en los que tocaba y sentía por medio de mis labios.
Momentos en los que mis llemas eran la única salida para que mi alma se sintiera libre
Me sentía tan fuerte, con paso firme entraba en aquel mundo, temblando volvía a retroceder a
la realidad.

Ahora, nunca, para siempre son sus adjetivos.
Odio confundirla con el querer, realmente quiero odiarla.

Me espera en aquella habitación.

Tú

Demasiado tarde.
Hoy te ví, dibujado en al ventana del autobús, dibujado entre el reflejo de mis facciones.
Eras tan real, completo, parecía que respiraras a través de mi, pero era yo quien ponía el aire, quien te llenaba de oxígeno. Era yo la que se ha mordido el labio hasta sangrar, la que ha llenado su lagrimal, oxidado; la que mirando por el cristal a contado cada marca del suelo, por si, al llegar al número cien sin crear un ruido, el corazón se le explotaba y te diera con él en la cara. En ese reflejo, te he intentado apartar el pelo de la cara, pero al hacerlo, me he mirado por primera vez a los ojos.
Hoy, mientras las gotas han caido al suelo sin mojarme, cuando el frio ha calado en mis huesos, te he visto, he repetido tu nombre.

Nombre
Nombre
Nombre

ya no recuerdo como te llamabas. Solo recuerdo que una vez hice memoria de tus actos, que almacené sucesos. Solo recuerdo que fuiste el pasado y que hoy la sangre de mi labio ya no sabe tan dulce.

Todo comienza con una canción

Decidí crear esto por algo que ahora no encuentro lógica
obligación, necesidad, ganas de formar parte de algo...creo que ninguna de ellas me motiva de verdad. Puede que este blog solo dure unas horas, unos días, o ¿quién sabe?
Si fuera un poeta tendría sentido todo lo que escribo.
Si fuera un poeta no tendría miedo a escribir.
Pero lo único que tengo de poeta es la necesidad de vincular letras con sentimientos, palabras con pensamientos y esa autodestrucción de soledades merecidas por soledades acompañadas de embriagadoras experiencias que acaban con la imaginación de que alguna vez fui parte de una nada que llego a ser todo en mi vida.

Todo comienza con una canción, con darle al play y dejar que esa melodía te diga lo que debes de sentir, porque por tí mismo las cosas no salen solas, un empujón y....tener que refugiarse en las letras de alguien desconocido que te hace parecer especial es algo que asusta.

Si fuera un poeta comenzaría por el final, trágico pero deseado
Si fuera un poeta me dejaría contaminar por las musas
Pero lo único que tengo de poeta es el documentarme de la nostalgia y lo desvergonzado.

Si fuera un poeta, nunca habría escrito esto.