Noviembre

Era ese mes dentro de mí, mientras tu, yo y el infinito como testigo, nos calábamos hasta los huesos de la fría primavera.
Yo te idolatraba, te creía valiente ante mis ojos, temiendo que en cualquier momento yo fuera solo un instante.
Pensaba que era noviembre mientras nos besábamos, mientras te miraba a los ojos y te acariciaba el alma. Pensé que era noviembre mientras dibujábamos imágenes en el aire.
Pero un día comenzó a brotar las flores y todo estalló.
Siempre los sentimientos son como las estaciones, transcurren, varian pero cada vez llegan más tarde y tardan en irse.