Siempre tu dedo acusador se acababa enredando entre
la maraña de mis debilidades.

Nunca preguntas como me encuentro,
ni realmente me miras mientras hablo.
Esperas a que sea yo quien actue,
quien determine la situación.

No sabes con que color me identifico,
ni el secreto que llevo bajo la piel.
No sabes como me gusta tomar el café,
ni la frase célebre que me describe.

Nunca quieres escuchar mis canciones,
ni leer mis versos.
No me pides que te acompañe,
y mucho menos te gusta que yo lo haga.

No reconoces mi olor,
ni te ries con mis gracias.
Me reprochas, ignoras y castigas;
no escuchas, ni admiras ni me desvistes.

"Nunca fue la bailarina más bella del salón.
Nadie se batió en duelo por ella, Sabina nunca la cantó.
Lautrec nunca dibujó sus más bellas cicatrices.

No se escondía el mar tras sus ojos verdes"

Paloma

De ojos oscuros y mirada atenta.
Sus carcajadas podrían llegar a componer grandes bandas sonoras de historias irrepetibles.

De piel suave, y pelo revoltoso.
Sus andares, dejan un camino que muchos no pueden seguir al mismo ritmo.

De lágrima fácil y de sentimiento embriagador.
Da saltos de ciudad en ciudad, incluso donde el hombre no ha llegado, ella ha inventado una historia a base de recortes de periódicos.

Soñadora, inteligente, comprensiba, luchadora.
Valiente como una mujer, temerosa como una niña.

El equilibrio, la suerte, la locura son sus acompañantes de la vida.

Nose que haré sin ella.
Un año más, un día menos para estar contigo.

Ella sabe volar sola, pero me da tanta pena dejarla ir....

La chica rubia de los tics, la que no se merecía canciones,
la que se parecía demasiado a tí. Ahora cuelve a creer en ella, puede que nunca dejara de hacerlo, pero no se veía con fuerzas de decírselo a sí misma.

No es que haya madurado, ni crecido, ni sentado la cabeza. La chica del pelo tricolor, sigue allí, detrás de la pupila, rasgándola para poder analizar la realidad.

Se ve merecedora de los sueños realizados, las sorpresas y las alegrías inesperadas.Por un momento, todos los esfuerzos que la almohada, entre susurros, le decía que no la iban a hacer daño, dieron su resultado.

Adiós Benedetti

AMOR DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Siempre quise ser como Marga y viajar por Orión.
Que un chico triste, solitario y melancólico me cantara, guitarra en mano.
Mi cuerpo como inspiración, mi piel como partitura.
Que estuviera conmigo, que ensalzara mi espíritu de hierro y mi corazón de algodón.

Puede que se quisiera quedar conmigo, pero se fue en un viaje por tres mundos que yo no pude alcanzar.

Me quité una pestaña de mis ojos,
un lunar de mi espalda, arranqué una costra de mi brazo,
un trozo de carne de mi boca, un jirón de pie.

Te lo entregé a tí, por si un día llegara a desaparecer, pudieras recrear en cuerpo y alma cada trozo de mí, cada rincón de mi anatomía que tanto recorres con tus llemas.Por si algún día mis fuerzas me hacen desvanecer, por si no puedes vivir sin mí.

La ruleta gira,
las balas se preparan.
Apunta fuerte y dispara.

Me siento castigada, de cara a la pared.

El jueves no tiene nada de especial,
simplemente es un día más, un día menos en tu calendario de días monótonos.
Quizás un café, una conversación, una canción te lo haga recordar.
Para mí el jueves se despertó en mí la escritora que posiblemente nunca llege a escribir, la poeta que escribe versos que ni si quiera ella puede llegar a entenderlos.
Recuerdo que cogí un metro, que alguien accedió a mis pensamientos por medio de garabatos escritos en papel; que otro miró por encima del hombro, seguro que pensó " bua poesías, rimas del escritor frustrado, melancólico y alcohólico"

Recuerdo que aquel jueves leí una noticia de Ángel González, y recuerdo que hacía tiempo que algo no me llegaba al alma, pensé que se había marchado porque nadie la cuidaba.

Quizás los diez tréboles que encontré me dieron suerte y eso que la poesía más intensa te pide que no la leas.

Gracias